urbangarten

Los álamos nevados nos confiesan una realidad perceptible tan solo a los observadores del tiempo:  los cuerpos se deshacen. Se deshacen las manos del panadero; se deshace el corazón del bombero; se deshace la cintura de la avispa; se deshace la ilusión de la mujer; se deshacen las botas de goma de las niñas que saltan y gritan sobre los charcos; se deshace la zanahoria del muñeco de nieve.  La vida se deshace como el sombrero que hemos perdido. No recordamos cómo fue, tan solo nos queda la certeza de su ausencia y el cabello al viento sin fieltro ni lana que lo cubra.  A veces, paseamos por la calma de un lago y vemos la nieve cercana de los Pirineos. Observamos cómo el caballo se detiene a nuestro paso, nos acordamos de la boina fucsia de nuestra adolescencia. Los árboles, desde la quietud del sol de invierno, nos confiesan que ya no hay boina, ni muñeco de nieve con nariz de zanahoria, que las botas andan olvidadas sin niñas que bailan sobre el agua, q...

Amar  lo invisible  para rozar lo intocable, por el placer de sentir. El tacto de la piel y la página tibia de un libro. Tocar. Reír  las tristezas para caer en la llaga y sobrevivir.  La sonrisa efímera de una verdad relámpago. Vivir. Beber el misterio de todo lo que silenciamos y nos lleva al infierno.  El alcohol que tu boca absorbe y mis ojos destilan. A sorbos... a versos morir. Cantar la despedida con una última copa quebrada frente al grafito encontrado al final de la esquina: No hay mirada que calle lo que estos versos aún ignoran.  Volar. 

¿Acaso              la bomba atómica se excusa por ser explosiva?             una estrella fugaz se avergüenza de su estela? ¿Acaso             el viento pide permiso para abrir y cerrar puertas? Tan solo escucho a las mujeres pedir perdón  por ser por estar por volar  no hay otra criatura en la tierra y las galaxias que asuma mejor la culpa patriarcal. Lamentable que para ser iguales sea necesario ser rebeldes, contestatarias, indisciplinadas pero es esa grieta la que nos da vida y somos, aún hoy,  amapolas que crecen en el asfalto.  Vera Moreno. Noviembre 2014. Semana por la eliminación de la violencia machista.

Ser niña para subirse a un árbol y comer manzanas como un pájaro; sin permiso, en silencio o cantando, pero subir y morder el no se puede.  Disparar a la manzana y tropezar a bocajarro con el cuerpo sin vida. Jugar a vencer y ser vencido como el cohete que no resplandece, que nace tartamudo. Perder el cuchillo del abuelo, inseparable de su manzana, en la mesa de un comedor universitario para sentir el vacío y la pérdida del latido impar. Relamer la ausencia ácida y sus fluidos. Ser manzana sin cuchillo, sin mordisco. Morir viajando sin llegar a destino. Madurar sin que nos desgarren las ropas, ser un sabor cítrico, electrizante y desperdiciado por la desidia y el olvido.  Revivir recordando el árbol, al abuelo de manos gruesas y los manzanos en flor compitiendo con la belleza de una nube en el cielo abierto.  Vera Moreno. Noviembre 2014.

Post by El Circo .

Quise yo ver la lluvia quise llover y yo ví tras el cristal. Respira peces lloviéndome a cántaros yo viéndome en la lluvia. Vera Moreno, en un post it encontrado. Recuperado de un bolso de otoño en 2014.

Guardar la ropa de verano en una maleta que no viajó es triste.  Leer que ayer se murió  el padre de una amiga alarma. Como si todos los padres y las madres estuvieran en la cola del pan  y se acabara la vida justo  cuando le toca al tuyo.  La nada habita en mi maleta repleta de espera. Tristeando trilces                     se pasó el estío leyendo en el salón desnuda escribí mi mejor poema              sin pizca de sol.

Encontrar un corazón de hierba en las aceras de la ciudad,  mientras en los sótanos de los hospitales todo se tambalea, siguiendo el rumor del ruido de los carros repletos de sábanas sucias en bolsas de plástico transparente. La escoria de los hombres y el sistema golpea las paredes mordiendo la pintura que hace años fue blanca. Ahora la pared de aquí desollada por la urgencia nos lleva a preguntarnos cómo serán o habrán sido las paredes frías de hospital en Kosovo o en la ciudad de Gaza. Todo tan desangelado en este submundo paralelo, bajo tierra. Bajo tierra el ruido, la mámpara, las alarmas intermitentes repican en el mapa de lo urgente.  Arriba, más arriba, la luz, la brisa de septiembre y la brizna de hierba entre las manos de quién se detiene a comprender la trágicomedia del misterio de la muerte y la vida. Al otro lado de las ventanas de cristal no hay plantas, y en el mismo momento que la mano recoge para tocar el corazón de hierba, al otro lado,  alguie...

La diosa de cabellos vivos, i ndómitos y crecientes es una  mujer desnuda de cabeza nido.  Entre sus mechones rojorescentes habita el bosque con   ramas de olivo y  sus ciento volando.  Su cabellera se enreda  en fuentes de agua sulfurosa  y se eriza con el viento del Oeste.  Su pelo largo de mil pájaros azules anuncia   tardes salvajes, .... a ún antes del crepúsculo.  Tan solo la nieve jabonosa calma inmensa jauría.  Son los dedos de un hombre tranquilo quienes   deshacen, en silencio,   al borde del baño,  nudos y maleficios. La diosa se revolverá con el orgullo de la serpiente, sin embargo,   el fuego de unos ojos verdes y amarillos h ipnotizarán el cabello. T ocarán suelo las miosotis¡º y volarán los colibríes d eshenebrando la franja que teje el cielo y la tierra.  Dedos que alejan el viento del barro.  Por un mágico momento, la  mujer y la...

En el sótano, la pared pintada de blanco y junto a la puerta blanca con ventana la jaula sin pájaro.  La culpa del inocente habita dormida en la jaula vacía. 

                                                              Hay golpes tan fuertes en la vida, yo no sé.                                                                         César Vallejo Se ha caído.  Se ha derramado. Se ha roto el vaso de leche que contenía al miedo. Todo asusta. Pronunciar la palabra muerte,  escribir amor y temblar ante sus sílabas. Desconocida noche ahora todo asusta.  La jaula se ha vuelto pájaro  Alejandra  ¿Qué hacemos con tanto miedo? Recuérdame el camino para hacerlo pequeño.  Caen bombas en Gaza y sin nombrar se cuentan a los muertos. Mi amiga Mercy del Perú cuenta las...

Este mes de junio ha sido extremadamente creativo y estoy muy feliz con todos los pasos tomados. He participado en el cierre de varios ciclos poéticos. La jam de los viernes de Carmen Jiménez en el Albatros, los sábados culturetas de Antonio Sánchez Fernández y Pilar y finalmente, el broche final de las jams temáticas coordinadas por Ángeles Fernangomez. Cada una con el carácter y la personalidad del público y sus maestros de ceremonias, todas han sido fantásticas, muy musicales. Cada día siento más la música en la poesía y la poesía en la música, dos mundos que noche tras noche comienzan a ser uno solo. En este mes de junio de 2014 ha nacido el proyecto de fusión Bohemian Neighbours donde la palabra se trenza con la música y la música se deconstruye con el calor y la fuerza de la palabra hablada. La semilla la plantamos en los sábados culturetas junto con Claudia García, actriz, cantante y música colombiana procedente de la orilla del pacífico, William Carreazo nos trajo los...

Tanto calor para que borres ahora sus muslos y su vulva de tus versos. Tan blancos para que los borres. ¿Por dónde vaga el alma en invierno? ¿Dónde queda el cuerpo? Tanto calor. Se entrecruzaron sus raíces y las tuyas en el lecho tanto Fahrenheit para tan poco. La naranja en la mesa espera el zumo, vacío el vaso, vacío. Y sus vísceras en un caldero hígado, corazón, cerebro vueltas y vueltas a fuego lento. No dejes rastro de su paso por tu cuerpo.

La señora Brígida tenía una verruga en la cara, por ahí le entraban y le salían los muertos. A su marido le mataron después de la guerra, cuando volvía a su pueblo a ver a los suyos porque decía, pensaba, que él no había hecho nada malo. Dicen que fue por donde las eras, pero no fue ningún Valdeverdejo, sino de Torrico, de la raíz misma de su pueblo. Le trincharon con un tridente afilado de madera, y no separaron el trigo de la paja, sino que le entraron por las vísceras y la punta del tenedor gigante vio el sol a través de su costado. Un hilillo, que se encauzó en reguero de sangre, quedó tras sus pasos cuando alcanzó a su padre y dijo: me han reventao por dentro, padre.  La señora Brígida cosía y cosía:  lagartera, mi niña, lagartera. Con manos de plata y ojos de florerero cosía de memoria, siguiendo al tacto las hebras y la tela. Sus dedos de hilandera todo lo sabían.  Finas puntadas certeras sobre la tela y no sobre el cuerpo, para unir ausencias, para crear b...

Se ha instalado el dolor en la ceja derecha, por encima del ojo que ve el mañana. Duele la esperanza de tanto horizonte roto. Y duele, cuando me despierto. Cuando me levanto, duele. Aún busco a tientas, el rotulador de gel verde que reescriba este presente, el hilo que nos lleve a otro futuro.  

--> La ventaja de ser isla es el mar, vivir en la distancia alejada del resto del planeta tierra ser y estar en un punto un pequeño pañuelo blanco. Ser isla para alimentarte de horizontes. Ser línea curva, redonda, difusa entre el cielo y el agua. Una isla con olas, con viento y lluvia. Pasear por las aristas del límite del aquí se nos acabó la tierra aquí no llega el mal y disfrutar de la exuberancia verde el queso de cabra. Estar a islada de un mundo que cruje que revienta en una piel que no se estira, de un planeta de sangre en las aceras, que no se ve, que todo se limpia. O no. En estos días quiero ser isla reventar en blanco y azaleas no reconocer que se nos cae el mundo y nos están borrando el horizonte. El PP prepara un proyecto de ley para militarizar toda la administración pública. Fuente El País.

Esta mañana toda la casa huele a milagro, las ventanas abiertas y alguien decidió asar pimientos rojos. Hoy siento más cerca a mi abuela, el afecto que nutre está en el aire. Somos puro éter. El olor a milagro, el amor incondicional sin distancia, sin tiempo, reunidos en una pequeña nube esponjosa y tierna que entró por la ventana hasta llegar a mi nariz. Del salón a la cocina te oigo decir una vez más: más bonita nolahay.   Entre presupuesto y corrección, tiendo la ropa y te digo: mi querida Max, gracias por estar dentro de mí. Ahora entiendo aquello que decías y que a mí, como niña que era, me daba asco y repelús: eres sangre de mi sangre.

Me comunicaron que el siguiente paciente ya estaba en la sala, le dije al recepcionista que le pasara mientras yo iba al baño. Cuando llegué estaba ella sola sobre el diván, tenía un aspecto verde oscuro que me hizo frotarme los ojos, consulté con mi agenda y no conseguía leer bien lo que estaba allí escrito, sólo descifré con claridad Griñón, recordé que es una zona de vinos de la región con cierto prestigio y saqué toda la profesionalidad de la que dispongo y procedí con el cuestionario de rutina por ver si conseguía dar sentido a mi dolor de cabeza. Y dígame, ¿cuál es la razón por la que ha venido a consulta? -no sin antes olisquear por detrás de las cortinas por si alguien me estaba gastando una broma pesada-. No había rastro de cámaras ocultas ni grabadoras, tampoco vi a nadie, solo estaba ella, verde oscuro, con una etiqueta que decía Griñón, reserva de 2007. ¿Sería algún regalo de alguna paciente agradecida? -me preguntaba. - Ya ...

No. No puedo. Aprieto la boca, aunque me pese, y me digo: no. No puedo. Me agarras los brazos y lloras, quieres que deponga las armas. Con tus manos apretadas y el poder de tus lágrimas me dices: sé humano, rasga tu uniforme y mírame a los ojos. Mírame más de cerca, busca el empuje del amor, sin armas. Si te atreves a mirar en el fondo de mis ojos  descubrirás al cíclope, y escucharás su secreto: "que tu lucha sea mi lucha: un mundo justo para todos, lleno de peces y flores, lleno de vida y aire nuevo. Que mi riqueza sea tu riqueza, que el amor gane a la guerra. Sí, podemos". Mira al cíclope, acércate y mírame,  aliméntate de la certeza de mi mirada, de su legado. Sí puedes, juntos podemos, desármate. Aunque quiero, ya no puedo - me programaron bien,  enraicé mi vida en la agresión legal, incluso en la muerte, cuando la pensamos necesaria-. Vete, no te haré daño, mirando a tus ojos no quiero herirte, aunque tenga el derecho. No insistas. Bajo este casco, me qu...

De nuevo en la carencia de cara a la fractura de nuevo, me sangra la herida. La primavera renueva la sangre yo la tenía coagulada, sin querer darme cuenta. Ya no quiero torniquetes que detengan la rotura de la presa que se quede el vaso vacío y el corazón quebrado. Ya no quiero telarañas de tiempo por un te quiero sin pronunciar inexistente, a la sombra. Que corra la sangre ya conozco la herida. De nada sirve circular al silencio de nada sirve subrayar las ausencias conozco todas las letras del abandono. Pésima bandera para sacar a la calle, peor habitar en la nada, desaparecida. Que se caigan todas las pancartas del cine, que se pudran sin dar, las falsas ayudas a emprendedores. Que muera por accidente toda la policía. Que si amo a la vida, no vuelva a caer sobre el mismo pie. Vera Moreno

  Fiebre  Bésame,  que gane el amor al método. Besa esta calentura desbocada. Canta a mi revuelta cabeza de cobre. Reduce su hervor y bésame entre las sábanas. Calma con tus manos el roto de Venus candente, herido, salvaje. Quítame una noche lejos de ti, derrite la distancia.  Detén  la arena del reloj. Las ventanas abiertas, llueve. Esconde la espada que corta los hilos. Sella con tu sonrisa de luz la estridencia de este sol frío de invierno. Ven. Aquí, mi pelo encendido hierve. Vera Moreno. De la antología Erotizhadas. Unaria ediciones. 2014.

--> Y la luna oculta esa que se crece en su escondite, esa que no refleja agua ni mentiras, la que sabe a algodón sin caramelo la bella por todo lo que no dice,  por lo que está por decir,   y la llaman luna nueva, y fue la que me atrajo a este mundo. El paso previo de lo oscuro al claro de luz.

  Imagen Julio Medina No perdonéis a esta zíngara nómada que viaja en una misma ciudad rodando con maletas molinillos de café azules y sueños que se enredan en las ramas de los árboles. No perdonéis a esta mujer transeúnte que añora las raíces de los pájaros que desconoce la palabra quietud y su calma se reduce a una bañera repleta de agua caliente y sal. Sonreíd a estos rizos rojos de corazón alegre y despierto a sus manos que todo lo dibujan y el aire se lo lleva lejos. Sonreíd a su sonrisa sincera de verbo azul y silencio roto que sueña con ser gata y pantera en un constante chocolomo . Vivir, ser estela y polvo palabra y luz, y en una ráfaga prender el fuego de mi corazón mordido. 

Acuarela de Juan Carlos Mestre. Premio nacional de Grabado, entre otros. Cabizbajo el caballo cabeza abajo el muerto. Rueda una pelota triste sobre un suelo de agua y gris. París no quiere entender al amigo sin ojos al puñal sin destino. Cabizbajo y sin cuerdas cuando el reloj canta las doce y suenan huecos  los redobles de campana repicando una y otra vez: tarde. Llegaste tarde. No quiere el caballo llegar a ningún puerto. No quiere el lamento decir más que la herida. Tan sólo los charcos saben lo que pudo ser evitado. El silencio de agua de todo lo que quedó por decir.

A veces, la urgencia se traga todo lo importante. Suenan las sirenas hacia el Doce de octubre. Otras, es la cotidianidad asténica, lenta quien pierde el rumbo.  Vivir los  lunes como si todavía fuesen domingo, o adelantar la semana cuando el sol dictara otra cosa. ¿Por qué no huelen las tostadas antes de quemarse?

http://tortuca.com/ El sostén perdido en holandés se escribe Verloren steun y yo no habría sido capaz de llegar a Tortuca de no haber sido por el inmejorable trabajo de Nadine Ancher que ha traducido con mimo mi plaquette A por la naranja entera , siete poemas que serán publicados por el proyecto plurilingüe  Carmina in mínima re dirigido por Albert Lázaro Tinaut, un editor catalán fantasioso que está haciendo realidad su Babel poética. Todas las plaquettes deben ser traducidas a otra lengua. Una idea brillante, intercultural muy siglo XXI, vamos que ya podían financiar este proyecto las Naciones Unidas, por ejemplo. Por el momento , vamos a dejar la versión traducida en stand by hasta confirmar derechos de publicación en abierto, pero sí os podemos dejar el Sostén perdido en su lengua original. Esperamos que de aquí a finales de 2014 todos estemos un poco más centrados y ubicados en el planeta tierra. El sostén perdido Después de amputar mi brazo izquierdo, d...

Hay que mirar la grieta, la herida, para que no se nos vuelva a caer la pared, la ciudad, la humanidad entera.

Desprenderse como se deshoja a una alcachofa capa a capa coraza con coraza. Deshacerse de todo aquello que nos retiene que no nos protege que nos ciega ante el horizonte; llámese pareja, padres, hijos, jefes, rutinas, supuestas amistades llámese confort, lo conocido, lo estable. Me reitero: deshacerse. Hacer desaparecer todo lo precario, lo infame la monarquía, la corrupción, lo pequeño, lo grande, lo no necesario. Des prender, des hojar, des maquillar, des plumar, des facer entuertos, des coser lo mal hilvanado, lo que no debió estar junto. Des empolvar el olvido que debe ser recordado, nombrado, des enterrado. Atercio pelar el corazón, mullido, almohada sin púas. Acariciar con dos dedos, el índice y el corazón. Comer la alcachofa desnuda. Sin nada de lo que le sobra, llevar a la boca lo que queda, lo selecto, porque hemos llegado al centro del centro.