viernes, 21 de diciembre de 2012

El universo en mi bolsillo


Apuntalar el propio idioma
desescombrar el ruido.
Tallar el hueso de un poema
emplastecer las grietas,
drenar la humedad.
Tensar el bastidor, la urdimbre.
Colorear.

Los árboles, las ventanas.
La tierra, la pisada.
El corazón por zurcir.

La luz,
no te olvides de la luz natural.
Los silencios de terciopelo blanco.
Los besos, llenos de polvo.
No te descuides:
                     desempolvar el latido
                     y las lagartijas.

 
La palabra imprecisa, sin esculpir.
El alimento, las criaturas que nacen.
La herida,
respirar la herida.
La vida como partida de ajedrez.
Y el miedo, ¿cómo hacer pequeño al miedo?
Los insomnios y el amor ciego,
que no se puede tocar.

El peso,
la resistencia
de una puerta cerrada.
El crepitar de la luz de una vela,
que oscila, constante.

Decir labio de arena y nunca orilla.
Escribir menos, decir mucho.
La belleza.
El brazo y la palabra que se levantan
ante la desigualdad.

Este idioma tampoco mío
y para tan pocos.

Avanzar por el túnel
de caverna y agua para
encontrar
la voz 

que no conoce olvido.

miércoles, 19 de diciembre de 2012

Lunes Literarios en Rivas




Los Lunes literarios es un espacio de dinamización literaria que se realiza en el CC Federico García Lorca en Rivas Vaciamadrid.

Los 2os y 4os lunes de cada mes. 

Cada mes viene un escritor o escritora que tiene ya una trayectoria dentro del panorama literario, aunque no son del todo conocidos, especialmente por no publicar en grandes editoriales. La idea es ampliar el mapa de la escritura del siglo XXI.

Una vez al mes, de forma participativa, compartimos lecturas, experiencias y aprendizajes a partir de un artista lunático. Nuestros artistas lunáticos son escritoras y escritores conocidos a nivel internacional que escriben desde la belleza y el compromiso con una sociedad más igualitaria. 

Algunos de nuestros artistas lunáticos han sido: Cortázar, Alejandra Pizarnik, José Luis Sampedro, Gioconda Belli, Mario Benedetti, Eduardo Galeano, entre otros.

Próximos artistas lunáticos:

14 enero. Gloria Fuertes para peques

25 febrero.  Federico García Lorca

25 marzo. Gloria Fuertes. Escritora de la Generación de los 50.


Próximos autores invitados:

28 enero. Giusseppe Domínguez. Poeta, investigador, performer.

11 febrero. Gabriel Núñez. Editor de la Revista Boronía. 

11 marzo. Silvia Cuevas-Morales. Escritora. Traductora. Profesora de Literatura de la univ. de Melburne.


El diálogo y la participación son elementos claves en estas sesiones. Invitamos a todos los lectores de Gloria Fuertes a que se preparen su lecturas para compartirlas el 14 de enero (sesión orientada al diálogo entre grandes y peques a través de los poemas de Gloria Fuertes)



domingo, 16 de diciembre de 2012

Tock tack




La vida es una suma de relojes; una acumulación de tick tacks; latifundios medidos por la sombra de un árbol; mañanas que despiertan con conversaciones estridentes del chavalerío que llega a la puerta del instituto. Medir tiempos contando el número de padres nuestros que rezaban nuestras abuelas para saber que estaba cocido un huevo.



Las noches son una huida contra los despertadores, los arrastro detrás de la puerta para forzarme en la mañana a levantarme. Los despertadores cambian bajo la almohada el sentido de las manecillas, a la mañana siguiente triunfa el caos por encima de las sábanas.


Despertar adores, no siempre. A veces, son jarro de agua fría, persiana que levanta al destiempo, una manta que se recoge y destapa la queja. El despertar adorado, con el tiempo, fue el beso de tu padre que vigilaba tu sueño y apagaba las luces de las aceras para dar sentido al sol. El despertador necesario es la madre que se levanta para que llegues al examen. El despertador de apoyo es tu pareja que corre por la mañana a cumplir tus quehaceres matinales y remata la jugada con tostadas de pan recién hecho y tomate picadito.



Relojes hay miles, y aunque pretenden ser objetivos, rigurosos, universales, a veces, se saltan las leyes de la gravedad, de la física cuántica y retrasan o adelantan la ley de la relatividad de Einstein. Hubo un tiempo en que el tiempo era circular y merendábamos siempre que queríamos, eternamente: terminábamos un té y saltábamos a por el chocolate en la silla de al lado... hubo un tiempo donde el tiempo se estiraba y encogía con una cuerda... ese tiempo de campanas ... un verano extenso, interminable: sin principio, sin fin

...



miércoles, 5 de diciembre de 2012

Antes del pacto




Tú,  que eres el padre de mis no hijos
has vuelto a dar cuerda a mi corazón erizo.

Un instante
recorre el pasadizo de la huida
tus ojos y los míos
miran la ficha que hace click ante el tic tac.

Un largo túnel
de tiempo y escombros
un mal humor, una sonrisa.

Seres fugaces que se desvanecieron
nos concretamos en un punto espacio
una línea oblicua que dispara
la sinrazón,
el freno dirigido cara a cara
niega la locura.
Sonríes, sonrío,
el triunfo de lo no dicho.

Te vas, y permanezco
inmóvil
en mi latido hasta los tímpanos.

No quiero llevarte de nuevo
a la noche del sueño.
No me quieres libre
y sin embargo, no te tengo.

Tan sólo vienes, en aire, conmigo.
Me vuelvo.

martes, 27 de noviembre de 2012

Diario de cerezas

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Se han caído demasiado rápido
las hojas del cerezo.
¿O será el tiempo que se hundió por el hueco cóncavo del reloj de arena?
Sólo quedan un par de ramas vestidas de amarillo y brochazos desnutridos de bermellón.
Son las que miran al este, las que saludan al sol frío de finales de noviembre,
las hojas que mantienen viva la pulpa de mi corazón.

Echo de menos a Pelujo, al viento gélido y mojado de Glasgow,
a las cuestas resbaladizas y la tempestad de Shakespeare.

Esta vida desde la ventana
desnudándose
reposando lo que fue abundancia sobre la tierra jugosa,
húmeda.

Esta vida pequeña
que contiene todas las mañanas del invierno
que patalea, codea
que se resiste y dice no a la estrechez.

Este deseo mío de mejorar la fuerza de gravedad
de levantar las puertas
de abrir murallas
de correr a favor
de pisar en contra de las hormigas
que se lo llevaron todo.

Me choco contra el cristal y tintinean las hojas rojizas
del final del otoño. Winter is coming!
La nariz se queda fría y el latido oye caer su pulpa
cuando el té golpea la taza de loza, vacía.

jueves, 15 de noviembre de 2012

De Cibeles a Neptuno



Esta bomba de calor
protegido

este agua fría para calmar
el miedo

es el naranja que silva
son las botas del bombero.


Las calles despiden fuego,
aceras volcadas
busco en la basura
esparcida
una respuesta.

Corren los interrogantes
por delante de mis ojos,
mi corazón de penachos
oscila hacia adelante  
abandonamos 
la cerveza y el iphone
al olor inesperado
de la hoguera.


Corre la adrenalina 
por el tweeter y
salvajes
sorteamos los contenedores
por los suelos.
Los helicópteros rugen,
prende el fuego.

Las lecheras de estampida
suben y bajan,
peonzas desbocadas,
retroceden y giran
por las calles.
Intimidan.

Habrá quien haya nacido 
para quedarse
para aguantar
tanta bomba lacrimógena:

RE SIS TEN CIA

RE E XIS TEN CIA.

Tienen valor los bomberos
protegen a los ciudadanos
de otras botas,
otros cuerpos.

Su valor es salvarnos de
la gresca y la lumbre.

Nos quieren arrasar,
no nos dejemos.

  
      

viernes, 9 de noviembre de 2012

María García Zambrano, vendrá a los lunes literarios de noviembre

 





El lunes 12 de noviembre vendrá a los Lunes Literarios María García Zambrano, poeta y profesora de lengua y literatura de enseñanza secundaria. Ganadora del Premio Carmen Conde de Poesía 2012 con su obra Menos Miedo; un poemario limpio que se lee de corrido y que se nos queda dentro.

María García Zambrano,  leerá poemas de su último poemario así como también conversaremos con ella sobre el oficio de la escritura. Nos leerá poemas de sus autores y autoras imprescindibles, que le han ayudado a configurar su voz poética. Tendremos así otra nueva sesión de aprendizaje colectivo a través de la literatura más actual, sin olvidarnos de sus raíces.






Si quieres conocer más en profundidad a esta gran poeta, escucha la entrevista que le hicieron
la semana pasada en Poetas en el Aire, haz click aquí



viernes, 2 de noviembre de 2012

Hablar al viento


No corras las cortinas 
que necesito ver los árboles,
el cielo tiene 
muchas nubes que contarme.

El sol calla,
las sombras dibujan palabras. 

El rumor de las ramas
susurran el secreto:

el futuro está en la calle.

RE SIS TEN CIA.

   


miércoles, 31 de octubre de 2012

Cultura alegre: misión posible





Estamos imparables, es que la gente alegre es lo que tiene. No te pierdas el nuevo CulturArt-e. 

Una iniciativa  organizada a tres bandas: Yolanda Sáenz de Tejada, Eva R. Picazo y Vera Moreno, que contaron con la colaboración de grandes artistas y el hotel Hospes de Madrid, con el fin de recaudar fondos para el comedor social de Paquita Gallego (entidad sin ánimo de lucro regentada y financiada por 28 amas de casa, que se están viendo desbordadas por las hambrunas silenciosas generadas por la crisis).

Asistieron más de 60 personas solidarias que con aportaciones de 5 euros rebasaron los 300 euros. Fue una acto fresco, distendido, donde la participación y la interacción fueron las claves del éxito.

Sin duda la fila de los abrazos de la llegada ayudó a abrir los corazones. No te pierdas el CulturArte para poner imágenes a una velada solidaria, poético-musical e interesante. 
 

  




Desde aquí quiero dar las gracias a Nená que a partir de esta actuación se ha convertido en lectora fiel de estas tierras, y ha creado a partir de lo que vivió aquella noche, donde la misión posible de recuperar la alegría se ha transformado en una realidad: tu poema y tu ilustración transformaron un jueves amargo en un día valioso. Mil gracias por estar cerca, pese a la distancia. 







Vera Moreno

Ella es verso,
verso que duerme,
que se despierta 
y alargando sus brazos acaricia
a todos los árboles.

Ella es piel de serpiente,  sinuosa,
transparente cuando muda,  aire
si quiere,  o vendaval con un poema.

Ella es el gesto,  la palabra,
la conmoción del que la mira,
la voz que llena una sala entera.
Ella es el verso y le sobran todas las letras.

Mío es el aplauso hasta la herida.



Nená de la Torriente

Puedes conocer su trabajo en http://www.intimofarrago.com/

domingo, 28 de octubre de 2012

2 señales me iluminan

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Google me observa
Facebook me observa
Mountain view, Mountain view
Palo Alto, Palo Alto.

Desde arriba, muy arriba.
Desde abajo, muy abajo.

Me dirijo al ojo
hablo a quien escucha
no os hagáis los suecos
no sois dioses
tampoco os rezo.

Este olor a espía callado
este sabor a sangre
fría

qué te digo google,
qué te escribo facebook

sin querer, sin saber
o permitiendo sin querer
o sabiendo sin saber
habito en vuestro reino.

qué haréis con mi
palabra
imagen
corazón zurcido
con mis manos finas
que no saben de la azada.

qué haréis con mi 
boca
tierna y protestanta
con mis ojos que ven 
lo pequeño, lo invisible.

Os pregunto por atea
aún sabiendo que

en vuestro status de dioses
el silencio será vuestra respuesta.

Google me observa
Facebook me observa
Mountain view, Mountain view
Palo Alto, Palo Alto.

Desde arriba, muy arriba.
Desde abajo, muy abajo.

Me dirijo al ojo, y no
no obtengo respuesta.

Mejor,
así sea.
Amén. 
Namaste.



viernes, 26 de octubre de 2012

Los árboles, nuestros pulmones

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Ayer participé en el recital Artistas por la Gomera, y este fue mi Manifiesto:

 

Si todos hiciésemos propios los árboles, entendidos como un trozo de nuestro pulmón, imagino que seríamos más cuidadosos en el campo con los cigarros, las barbacoas, y las latas de coca-cola abandonadas. Eso parece que ya está aprendido porque se han calcinado demasiados árboles para que aprendamos esta pequeña gran lección.

Si todos hiciésemos propios los árboles, entendidos como un trozo de nuestro pulmón, imagino que exigiríamos que las leyes castigaran a quienes queman los bosques y que parte del castigo fuera plantar y plantar árboles, ver crecer las semillas, regar las plantas. La naturaleza no entiende de rejas, ni de prisiones.


Si quienes escribimos entendiéramos que los árboles son nuestros pulmones plantaríamos mínimamente tantos árboles como libros publicados.

Si quienes viajamos, y vamos como locos de un lado a otro: para comunicarnos, para trabajar, para disfrutar de la noche …. entendiéramos que los árboles son quienes nos ayudan a respirar en esta ciudad de hollín y malos humos, exigiríamos a las autoridades una reducción del coste del transporte público, una máxima frecuencia, y mejoras en la distancia ecológica entre tu casa y los lugares de esparcimiento, los centros de explotación, los centros comerciales, en definitiva, reducir tiempos perdidos entre los centros y las periferias por culpa de rutas no eficientes. Una retícula, un trazado de centros emisores de cultura dispersos.  Montaríamos en bici: no como paseo sino para enlazar recorridos cotidianos. 

Somos cómodos y la naturaleza se resiente, nuestros pulmones también. Podemos sobrevivir sin comer meses, sobrevivimos sin beber días.  Sin respirar podemos vivir, en intensa agonía, tan sólo unos cuantos minutos.


Vera Moreno, 2012.

lunes, 22 de octubre de 2012

Caperucita contestaria






Pues sí,

la belleza sí se come.

Los alimentos de la tierra belleza son:

las prímulas son pétalos que alimentan

y se comen,

te lo juro por Ángel González.

sábado, 20 de octubre de 2012

Ese crepúsculo morado que confiesa

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(Rebrotando a Antonio Machado)

Crecen bosques en  macetas
     en terrazas
     en jardines
                             crecen
las macetas olvidadas
a la intemperie.

El decrépito devenir de 
ausencias  y quemaduras
escuecen en la piel
hasta desollar el ánimo,
y crecen
las enredaderas verdes
en tiestos abandonados
(es cuestión de vida y tiempo).

Este jardín inglés de macetas invade
el territorio sin pedir permiso.
Sobre la pisada de olvido
crecen
los juncos verdes.

Suben por el palo de la escoba oxidada
las matas de poleo y el crepúsculo morado.
El diente de león
la higuera, que Fukuoka plantó,
crece.

Escuece el llanto, la quemazón y la herida
el siete de este corazón reseco

que aún respira.

Es la clorofila de las macetas
las mariposas 
el sol entreverado
quienes
en este otoño frío
devuelven el jugo y el canto
a la máquina de bombear vida
y crece 
                    el corazón zurcido
cuando  en las macetas estallan bosques:

el eterno olor de la higuera de sombra y dádiva,
que nos recolocan en el lugar de partida.



jueves, 18 de octubre de 2012

Los lunes literarios en Rivas con Ángel González

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Los Lunes Literarios en Rivas quieren celebrar la llegada del otoño con un artista lunático de excepción: Ángel González.

Será el lunes 22 de octubre en el Centro Cultural Federico García Lorca sito en Rivas urbanizaciones a las 20.00. Entrada gratuita hasta cubrir el aforo.

Las sesiones del artista lunático del mes que se celebran dentro del ciclo Los Lunes Literarios consisten en que los asistentes compartan sus experiencias lectoras en torno al autor o autora elegido. Podrán leer su poema favorito sin solaparse con lo ya leído, es decir, quien participe primero tendrá ventaja.

Una iniciativa que pretende animar a conocer y compartir grandes autores del siglo XX desde la perspectiva de las lectoras y lectores.  Quienes asisten tienen voz para transmitir los tesoros encontrados en la lectura de cada escritor lunático del mes. Quienes no conozcan todavía a los grandes pueden acercarse para conocer la literatura desde las personas que leen, más allá de las recomendaciones comerciales.

En esta ocasión, habrá también una pequeña exposición en torno a la entrega de un grabado colectivo que se realizó hace casi 10 años a Ángel González en un acto de homenaje organizado por Prima Littera.  Veremos el grabado, pruebas de autor y otros materiales. Además, algunos de los alumnos del Taller de Grabado de la Universidad Popular, que participaron en la realización de dicho grabado, vendrán a contarnos la experiencia.

Escucharemos algunos canciones del CD  La palabra en el aire donde Pedro Guerra y Ángel González trenzan la palabra y la música para llevarnos lejos estando cerca.

Desde el Sur Yolanda Sáenz de Tejada, a través de un vídeo realizado para este evento, nos contará cómo conoció al maestro y la influencia que tuvo en su trayectoria como escritora.

Como cierre de estas dos horas de poesía pura y compartida Vera Moreno, coordinadora de los Lunes Literarios, junto con Itxiar Sáenz de Pipaón al piano, recitará los últimos versos de la noche.

Apúntalo en la agenda, el próximo lunes 22 a las 20.00 en el Centro Cultural Federico García Lorca de Rivas Urbanizaciones: Ángel González. Entrada libre.


Más info en  el Blog de los Lunes Literarios .
Estamos en Facebook  Los Lunes Literarios en Rivas

CC Federico G. Lorca
Plaza de la Constitución 3
Autobuses de la Veloz.
Plaza de Conde de Casal.

jueves, 11 de octubre de 2012

Una sombra opaca avanza


Este silencio de terciopelo blanco

aúlla

una leve nota,

tu voz,

un suspiro.


Este muro que separa el tiempo

me protege.

Me desarma

el silbo tuyo

que repica tras la pared.



Estas manos que se tapan los oídos

arañan

al corazón que relampaguea

lagartijas.



Me equivoco, me confundo

una sombra opaca

una cortina de humo.


Nos queremos,

nos mentimos.

lunes, 8 de octubre de 2012

Garajonay



¿Quién 


nos sostendrá ante la muerte 


si nos faltan los árboles?


¿Cuáles serán nuestras raíces,


dónde se depositará la historia?



La vida


escarbará entre la ceniza


y volverá a morir por el asfalto.

 
Seremos seres de granito.


Un pueblo


sin bosques, sin memoria


no respira: malvive.



La corteza y el fruto


el musgo, las ramas


los nidos, 


los abrazos húmedos

el olor a tierra mojada, la lluvia.




¿Quién 

 

detendrá  este luto

si ya no podemos abrazar a los árboles?





El parque nacional de Garajonay está en la isla canaria de la Gomera. Este verano desde el 3 de agosto la isla ardió durante 15 días y el incendio arrasó con más de 4.000 hectáreas de su superficie, Garajonay ocupa más del 10% de la isla.

Fue declarado patrimonio de la Humanidad en 1986 por la UNESCO por ser una de las mejores muestras de la  laurisilva: un bosque  húmedo de variadas especies de hoja perenne que en el Terciario cubría prácticamente toda  Europa.

La pérdida de este pulmón de oxígeno supondrá un deterioro notable para la calidad del aire, las temperaturas y los índices de pluviosidad. La mala gestión de los protocolos de actuación ante el incendio contribuyó a que las áreas afectadas por el fuego fueran mayores.

Se cree que pudo ser provocado.

jueves, 4 de octubre de 2012

Inyectables



Si detectara
el gen poético
el código ético de barras

inocularía
etiquetaría

el pálpito, el respirar de la herida

inyectaría

la debilidad y la fortaleza de lo inestable
el líquido de la duda.

La aguja del orden desparramada por la aorta,

morder el polvo.

Rompería

rasgaría con bisturí
sus bolsillos repletos.

Dinamitaría

los ceros de sus cuentas corrientes
los puntos estrella de sus tarjetas vips.

Los invitaría

a comer caliente
diariamente
solos
en los comedores sociales.

Si detectara
el código ético de barras

callaría                        a
transmutaría              a

quienes recorren el mundo
por una supuesta paz global
por el brillo de una oscura economía.

Si inyectara
el gen poético
los gallos cantarían rock sinfónico
la paz 
la riqueza
serían más que palabras

rotas

por el mal uso.

viernes, 28 de septiembre de 2012

Mujer pantera




Se me enreda el pelo, amor, se me enreda el pelo
cuando duermo en tu cama, turbada
y casi sin dormir, casi tumbada
te toco con la punta de mi lengua
y huraña desmenuzo 
una a una
                      tus obviedades geográficas,
y casi sin dormir, casi elevada
recorro las frutas de tu cuerpo
y arde el amor y el laberinto
mis manos aúllan tus deseos
y cuando termino exhausta, agotada
observo que
ante tanta caricia cruel
se me enreda el pelo, amor, se me enreda.

jueves, 20 de septiembre de 2012

Estoy aquí, a tu lado

Tecleo cómo puedo mensajes incompletos y sus brazos en alto interrumpen lo urgente.

Benthe se viene conmigo, sus brazos fuertes exploran mi cuerpo y juntas descubrimos la intensidad del primer abrazo.

Sus dientes de cuarcita me regalan la luz en esta lluvia, las hojas de septiembre todavía agarran con fuerza las ramas. Arrecia un viento sin nombre, que destapa el otoño y da valor al calor de la casa.

Benthe se viene conmigo, o más bien, soy yo quien sigue a ese dedito curioso que todo lo explora: el cristal de la ventana, el pelo negro del gato.

Sus pies sin zapatos no sienten el frío, la libertad se escarba desde abajo. El espacio se comprende con la caída.

Benthe se viene conmigo aunque me marcho. Un corazón más para la luz de la familia.