urbangarten

Apuntalar el propio idioma desescombrar el ruido. Tallar el hueso de un poema emplastecer las grietas, drenar la humedad. Tensar el bastidor, la urdimbre. Colorear. Los árboles, las ventanas. La tierra, la pisada. El corazón por zurcir. La luz, no te olvides de la luz natural. Los silencios de terciopelo blanco. Los besos, llenos de polvo. No te descuides:                      desempolvar el latido                      y las lagartijas.   La palabra imprecisa, sin esculpir. El alimento, las criaturas que nacen. La herida, respirar la herida. La vida como partida de ajedrez. Y el miedo , ¿ c ómo hacer pequeño al miedo? Los insomnios y el amor ciego, que no se puede tocar. El peso, la resistencia de una puerta cerrada. El crepitar de...

Los Lunes literarios es un espacio de dinamización literaria que se realiza en el CC Federico García Lorca en Rivas Vaciamadrid. Los 2os y 4os lunes de cada mes.  Cada mes viene un escritor o escritora que tiene ya una trayectoria dentro del panorama literario, aunque no son del todo conocidos, especialmente por no publicar en grandes editoriales. La idea es ampliar el mapa de la escritura del siglo XXI. Una vez al mes, de forma participativa, compartimos lecturas, experiencias y aprendizajes a partir de un artista lunático. Nuestros artistas lunáticos son escritoras y escritores conocidos a nivel internacional que escriben desde la belleza y el compromiso con una sociedad más igualitaria.  Algunos de nuestros artistas lunáticos han sido: Cortázar, Alejandra Pizarnik, José Luis Sampedro, Gioconda Belli, Mario Benedetti, Eduardo Galeano, entre otros. Próximos artistas lunáticos: 14 enero. Gloria Fuertes para peques 25 febrero.  Federic...

La vida es una suma de relojes; una acumulación de tick tacks; latifundios medidos por la sombra de un árbol; mañanas que despiertan con conversaciones estridentes del chavalerío que llega a la puerta del instituto. Medir tiempos contando el número de padres nuestros que rezaban nuestras abuelas para saber que estaba cocido un huevo. Las noches son una huida contra los despertadores, los arrastro detrás de la puerta para forzarme en la mañana a levantarme. Los despertadores cambian bajo la almohada el sentido de las manecillas, a la mañana siguiente triunfa el caos por encima de las sábanas. Despertar adores, no siempre. A veces, son jarro de agua fría, persiana que levanta al destiempo, una manta que se recoge y destapa la queja. El despertar adorado, con el tiempo, fue el beso de tu padre que vigilaba tu sueño y apagaba las luces de las aceras para dar sentido al sol. El despertador necesario es la madre que se levanta para que llegues al examen. El despertador...

Tú,  que eres el padre de mis no hijos has vuelto a dar cuerda a mi corazón erizo. Un instante recorre el pasadizo de la huida tus ojos y los míos miran la ficha que hace click ante el tic tac. Un largo túnel de tiempo y escombros un mal humor, una sonrisa. Seres fugaces que se desvanecieron nos concretamos en un punto espacio una línea oblicua que dispara la sinrazón, el freno dirigido cara a cara niega la locura. Sonríes, sonrío , el triunfo de lo no dicho. Te vas, y permanezco inmóvil en mi latido hasta los tímpanos. No quiero llevarte de nuevo a la noche del sueño. No me quieres libre y sin embargo, no te tengo. Tan sólo vienes, en aire, conmigo. Me vuelvo.

--> Se han caído demasiado rápido las hojas del cerezo. ¿O será el tiempo que se hundió por el hueco cóncavo del reloj de arena? Sólo quedan un par de ramas vestidas de amarillo y brochazos desnutridos de bermellón. Son las que miran al este, las que saludan al sol frío de finales de noviembre, las hojas que mantienen viva la pulpa de mi corazón. Echo de menos a Pelujo, al viento gélido y mojado de Glasgow, a las cuestas resbaladizas y la tempestad de Shakespeare. Esta vida desde la ventana desnudándose reposando lo que fue abundancia sobre la tierra jugosa, húmeda. Esta vida pequeña que contiene todas las mañanas del invierno que patalea, codea que se resiste y dice no a la estrechez. E ste deseo mío de mejorar la fuerza de gravedad de levantar las puertas de abrir murallas de correr a favor de pisar en contra de las hormigas que se lo llevaron todo. Me choco contra el cristal y tintinean las hojas rojizas de l fin...

Esta bomba de calor protegido este agua fría para calmar el mie do es el naranja que silva son las botas del bombero. Las calles despiden fuego, aceras volcadas busco en la basura espa r cida una respuesta. Corren los interrogantes por delante de mis ojos, mi corazón de penachos oscila hacia adelante    abandonamos  la cerveza y el iphone al olor inesperado de la hoguer a. Corre la adrenalina  por el tweeter y salvajes sorteamos los contenedores por los suelos. Los helicópteros rugen, prende el fuego. Las lecheras de estampida sube n y bajan , peonzas des b ocadas, retroceden y giran por las calles. Intimidan. Habrá quien hay a nacido  para quedarse para aguantar tanta bom ba lacrimógena : RE SIS TEN CIA RE E XIS TEN CIA. Tienen valor los bomberos protegen a los ciudadanos de otras botas, otros cuerpos. Su valor es salvarnos de la gresca y la lumbre. Nos quieren arrasar, no nos dejemos.   ...

  El lunes 12 de noviembre vendrá a los Lunes Literarios María García Zambrano , poeta y profesora de lengua y literatura de enseñanza secundaria. Ganadora del Premio Carmen Conde de Poesía 2012 con su obra Menos Miedo ; un poemario limpio que se lee de corrido y que se nos queda dentro. María García Zambrano,  leerá poemas de su último poemario así como también conversaremos con ella sobre el oficio de la escritura. Nos leerá poemas de sus autores y autoras imprescindibles, que le han ayudado a configurar su voz poética. Tendremos así otra nueva sesión de aprendizaje colectivo a través de la literatura más actual, sin olvidarnos de sus raíces. Si quieres conocer más en profundidad a esta gran poeta, escucha la entrevista que le hicieron la semana pasada en Poetas en el Aire, haz click aquí

No corras las cortinas  que necesito ver los árboles, el cielo tiene  muchas nubes que contarme. El sol calla, las sombr as dibujan palabras.   El rumor de las ramas susurran el secreto : el futuro está en la calle. RE SIS TEN CIA.    

Estamos imparables, es que la gente alegre es lo que tiene. No te pierdas el nuevo CulturArt-e.  Una iniciativa  organizada a tres bandas: Yolanda Sáenz de Tejada, Eva R . Picazo y Vera Moreno , que contaron con la co laboración de grandes artistas y el hotel Hospes de Madrid, con el fin de rec audar fondos para el comedor social de P aquita Gallego (entidad sin ánimo de lucro regentada y fina nciada por 2 8 amas de casa, que se están viendo desbor dadas por las hambrunas silenciosas generadas por la crisis). Asistieron más de 60 personas solidarias que con aportaciones de 5 euros rebasaron los 300 euros. Fue una acto fresco, distendido, donde la participación y la interacción fueron las cla ves del éxito. S in duda la fila de los abrazos de la llegada ayudó a abrir los corazones. N o te pierdas el CulturArte para poner imágenes a una velada solidaria, poétic o-musical e interesante.        Desde aquí quiero dar las grac...

--> Google me observa Facebook me observa Mountain view, Mountain view Palo Alto, Palo Alto. Desde arriba, muy arriba. Desde abajo, muy abajo. Me dirijo al ojo hablo a quien escucha no os hagáis los suecos no sois dioses tampoco os rezo. Este olor a espía callado este sabor a sangre fría qué te digo google, qué te escribo facebook sin querer, sin saber o permitiendo sin querer o sabiendo sin saber habito en vuestro reino. qué haréis con mi palabra imagen corazón zurcido con mis manos finas que no saben de la azada. qué haréis con mi  boca tierna y protestanta con mis ojos que ven  lo pequeño, lo invis i ble. Os pregunto por atea aún sabiendo que en vuestro status de dioses el silencio será vuestra respuesta. Google me observa Facebook me observa Mountain view, Mountain view Palo Alto, Palo Alto. Desde arriba, muy arriba. Desde abajo, muy abajo. Me dirijo al ojo, y n...

--> Ayer participé en el recital Artistas por la Gomera, y este fue mi Manifiesto:   Si todos hiciésemos propios los árboles, entendidos como un trozo de nuestro pulmón, imagino que seríamos más cuidadosos en el campo con los cigarros, las barbacoas, y las latas de coca-cola abandonadas. Eso parece que ya está aprendido porque se han calcinado demasiados árboles para que aprendamos esta pequeña gran lección. Si todos hiciésemos propios los árboles, entendidos como un trozo de nuestro pulmón, imagino que exigiríamos que las leyes castigaran a quienes queman los bosques y que parte del castigo fuera plantar y plantar árboles, ver crecer las semillas, regar las plantas. La naturaleza no entiende de rejas, ni de prisiones. Si quienes escribimos entendiéramos que los árboles son nuestros pulmones plantaríamos mínimamente tantos árboles como libros publicados. Si quienes viajamos, y vamos como locos de un lado a otro: para comunicarnos, para trabajar, ...

Pues sí, la belleza sí se come. Los alimentos de la tierra belleza son: las prímulas son pétalos que alimentan y se comen, te lo juro por Ángel González.

--> (Rebrotando a Antonio Machado) Crecen bosques en  macetas      en terrazas      en jardines                              crecen las macetas olvidadas a la intemperie. El decrépito devenir de  ausencias  y quemaduras escuecen en la piel hasta desollar el ánimo, y crecen las enredaderas verdes en tiestos abandonados (es cuestión de vida y tiempo). Este jardín inglés de macetas invade el territorio sin pedir permiso. Sobre la pisada de olvido crecen los juncos verdes. Suben por el palo de la escoba oxidada las matas de poleo y el crepúsculo morado. El diente de león la higuera, que Fukuoka plantó, crece. Escuece el llanto, la quemazón y la herida el siete de este corazón reseco que aún respira. Es la clorofila de las m...

--> Los Lunes Literarios en Rivas quieren celebrar la llegada del otoño con un artista lunático de excepción: Ángel González. Será el lunes 22 de octubre en el Centro Cultural Federico García Lorca sito en Rivas urbanizaciones a las 20.00. Entrada gratuita hasta cubrir el aforo. Las sesiones del artista lunático del mes que se celebran dentro del ciclo Los Lunes Literarios consisten en que los asistentes compartan sus experiencias lectoras en torno al autor o autora elegido. Podrán leer su poema favorito sin solaparse con lo ya leído, es decir, quien participe primero tendrá ventaja. Una iniciativa que pretende animar a conocer y compartir grandes autores del siglo XX desde la perspectiva de las lectoras y lectores.   Quienes asisten tienen voz para transmitir los tesoros encontrados en la lectura de cada escritor lunático del mes. Quienes no conozcan todavía a los grandes pueden acercarse para conocer la literatura desde las personas que lee...

Este silencio de terciopelo blanco aúlla una leve nota, tu voz, un suspiro. Este muro que separa el tiempo me protege. Me desarma el silbo tuyo que repica tras la pared. Estas manos que se tapan los oídos arañan al corazón que relampaguea lagartija s . Me equivoco, me confundo una sombra opaca una cortina de humo. Nos queremos, nos mentimos.

¿Quién  nos sostendrá ante la muerte  si nos faltan los árboles? ¿Cuáles serán nuestras raíces, dónde se depositará la historia? La vida escarbará entre la ceniza y volverá a morir por el asfalto.   Seremos seres de granito. Un pueblo sin bosques, sin memoria no respira: malvive. La corteza y el fruto el musgo, las ramas los nidos,  los abrazos húmedos el olor a tierra mojada, la lluvia. ¿Quién    detendrá  este luto si ya no podemos abrazar a los árboles? El parque nacional de Garajonay está en la isla canaria de la Gomera. Este verano desde el 3 de agosto la isla ardió durante 15 días y el incendio arrasó con más de 4.000 hectáreas de su superficie, Garajonay ocupa más del 10% de la isla. Fue declarado patrimonio de la Humanidad en 1986 por la UNESCO por ser una de las mejores muestras de la  laurisilva: un bosque  húmedo de variadas especies de hoja perenne que en el Terciario cu...

Si detectara el gen poético el código ético de barras inocularía etiquetaría el pálpito, el respirar de la herida inyectaría la debilidad y la fortaleza de lo inestable el líquido de la duda. La aguja del orden desparramada por la aorta, morder el polvo. Rompería rasgaría con bisturí sus bolsillos repletos. Dinamitaría los ceros de sus cuentas corrientes los puntos estrella de sus tarjetas vips. Los invitaría a comer caliente diariamente solos en los comedores sociales. Si detectara el código ético de barras callaría                        a transmutaría              a quienes recorren el mundo por una supuesta paz global por el brillo de una oscura economía. Si inyectara el gen poético los gallos cantarían rock sinfónico l...

Se me enreda el pelo, amor, se me enreda el pelo cuando duermo en tu cama, turbada y casi sin dormir, casi tumbada te toco con la punta de mi lengua y huraña desmenuzo  una a una                       tus obviedades geográficas, y casi sin dormir, casi elevada recorro las frutas de tu cuerpo y arde el amor y el laberinto mis manos aúllan tus deseos y cuando termino exhausta, agotada observo que ante tanta caricia cruel se me enreda el pelo, amor, se me enreda.