Ostras, Ostras

Muchos años después de la IIGM, Holanda. En concreto, 50 años más tarde del desembarco. Un cartero alemán, viene a mi puerta en Janskerhof 21. A veces, tomamos café. Él me cuenta historias inventadas comiendo plátanos. Poco importa el argumento, no entiendo nada. (Dutch is a personal whisper for my ears, that´s all). Sin embargo, observo muy callada todos los detalles: sus gestos serios, dulces. Su gran cuerpo (desarmado, aparentemente dócil) cobra vida. Su voz es firme: la importancia de la palabra por encima de toda frontera. (Siendo susurro, viento de molinos de Delf; familiar y al tiempo ininteligible).

Un billete de avión me devolvió las historias de Bernhard, (almost BurntHeart, I see now). Anyway, esta vez, conseguí una traductora. He aquí la única historia que alcancé a entender (verbal-mente).

Ostras, Ostras

Reluce.

Reluce el ojo de la ostra en la distancia.
Apenas puedo verte
intenta acercarte, ven.
Entonces me podrás escuchar.

Así podré ver
el ojo de la ostra relucir sobre tu cabeza.
Así podré mirar
en tus profundidades.

El silencio llega, ya no necesito palabras.


Foto y texto en holandés (Oester, Oester) by Bernhard Christiansen

Bedangs Bernhard, for all your support
as friend and as my German postman
who speaks to me most of time in Dutch.

Nelken Rot

Comentarios

  1. Anónimo3 de junio de 2009, 15:20

    These Oysters deserve a new comentary...they are out of only emotional feelings. They - and you with them - are good literature, good thinking, diferential procedure...These Oysters and the Postman are not far from what I think is your best way, which is not - sorry - the way of so called poems of love. Your way, your personality, your culture, your try deserve go deep in these waters. They are not common, they are not only feelings.
    With all my frienship and sincere support.

    Port

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Tirar

Tirar los muebles, tirar pa ´ lante , ir de tirado, tirar papeles, tirar de no se sabe qué carro, no saber por dónde tirar. Tirarse por la ventana, (engancharse entre las cuerdas de la ropa, dejar el tobillo tirado, digo enganchado). Tirar el dinero, tirantes, tiritas, tiranteces, tirar confeti , tirar monedas, ( o mejor, tirar billetes por los aires ), subirse a un globo, tirar lastre, tirar el tiempo, tirar de la vida, tirar para abajo, tirar los trastos, tirar a dar, tirar por lo bajo, tirar tiros, (qué horror de tarados ) . Tirar cohetes, tirar la basura, tirar a los otros, este chico me tira, tirar para atrás, tira a mamá del tren, tírate un pedo, tirita de risa, tira los zapatos rotos que tanto te gustan. Tirar las cartas de amor de hace 20 años, ( o inventar una historia con los renglones bonitos, volar los sobres en las ramas de un árbol) , tirar tizas desde el estrado, tirar agua por la ventana, tirar con la pelota, tirar besos al público, tirar besos a la tía y decir ad...
Leer más

El gimnasio de los rotos ya está en librerías. Guía de lectura y reseña de Leonardo Reyes Jiménez

Imagen
Los tempos del estado de alarma, la pandemia, los rebrotes han virtualizado la presentación de mi último poemario El gimnasio de los rotos , aún así me va dando pequeñas alegrías.   Una de ellas ha sido la reseña escrita por el poeta y filósofo Leonardo Reyes Jiménez que considero muy acertada en su lectura.  Os dejo un fragmento y el enlace al texto entero. Al final os incluiré un enlace dónde podréis localizar en qué librería hay stock y la opción de comprar on line en popular libros.    El gimnasio de los otros El último poemario de Vera Moreno (Madrid, 1972), «El gimnasio de los rotos» (Editorial Denes, València, 2020), ha recibido el XVI Premio César Simón, convocado por la Universitat de València en el 2019. El jurado ha destacado la polifonía de voces, el recurso a la ironía, la crítica social, la tendencia a la oralidad y el carácter experimental del libro. El poemario se compone de tres partes: «nómadas sin retorno», «lo inesperado nos espera/el gimna...
Leer más

Las cenizas de Max, mi abuela

Imagen
Por las noches mirábamos el fuego, mi abuela y yo. Nos fascinaba la danza de las llamas. Para mí el mayor regalo era bucear en la chimenea oscura, y alcanzar el brillo de las estrellas en lo alto, que sin duda, me miraban a mí, dispuestas a proteger nuestros sueños para el futuro. Mi abuela no me dejaba acercarme tanto al fuego como yo quisiera, obstinada en alcanzar la complicidad con las estrellas. Así que después de horas de dar la espalda a la televisión y seguir el vals de los sarmientos crepitantes, pesarosa me iba a dormir, no sin que antes me hiciera una trenza y jugásemos al calor entre las mantas, junto con mi hermano; todos en la misma cama grande de sábanas húmedas bajo una noche estrellada, sin nubes y con los silbidos del viento que azotaban a las persianas. A la mañana siguiente, limpiábamos juntos la chimenea y echábamos las cenizas en un cubo de zinc, entre mi hermano y yo sacábamos el cubo al porche para que mientras desayunábamos se fueran enfriando las ascuas de...
Leer más