urbangarten

Cuando tienes una Biblia entre tus manos, y no es la católica, nace una flor de agua delicada, blanca. Al observar su lomo, cuarteado de tanto leer los versos, tu insaciable dedo índice se convierte en nieve, nunca en fuego. Al contemplar sus grietas de libro deshojado te dan ganas de besar sus copos. En un abrazo de bebé cobijas las páginas lechosas que nunca olvidas, y acaricias su boca como quien dice la portada. Cuando tienes una Biblia de nieve ante tus ojos, sólo puedes volverla a abrir repetidas veces por el mismo poema y abrir tu calma: tus dedos son ya raíz desde su cubierta, nunca huracán de luna roja.  Volver a tener tu poemario personal entre la paz de tus manos, ése que alguien lejano a ti escribió para tu frágil interior, sin conocerte. Es en esa conversación silenciosa, cuando desaparece toda lucha, tú ya no eres la misma, y nadie se relame afuera enarbolando un crucifijo o una bandera. Al leer esos versos que  te inundan tan adentro, y que ya casi te sabes d...

Llevábamos mucho tiempo esperando cuadrar agendas porque el deseo de llevar a La Naranja Entera a Colmenar de Arroyo, nace desde el mismo momento en que se publicó el poemario. Cuando un deseo se fórmula con tanto amor éste se transforma en realidad.  Quiero dar las gracias a Anita Morgan por ser maga tejedora del evento, a todas las personas que están en Acción Poética, y a Cristina Vidal por hacer un cartel tan bello. Si estáis cerca de Colmenar de Arroyo, animaos, el Herbolario Bee Natural abre temporada poética en el ático de sus instalaciones, venid con los sentidos abiertos, el viaje será colectivo. "Vengo de los mares del Sur, zarandeada por las corrientes de Tarifa, desbordada por el azote de poniente. Traigo las sogas del vendaval, el hilo fino de la memoria, la resaca y la brisa. Por encima de todo, vengo".

Dedicado a Silvia Cuevas-Morales y Eusebio que adivinaron dónde estaba de vacaciones en una escapada pre-otoñal. 2º Premio cuento de la UAM 2017 Vera Moreno La señora Brígida tenía una verruga en la cara: por ahí le entraban y le salían los muertos. A su marido le mataron después de la guerra, cuando volvía a su pueblo a ver a los suyos porque decía, pensaba, que él no había hecho nada malo. Dicen que fue por donde las eras, pero no fue ningún Valdeverdejo, sino de Torrico, de la raíz misma de su pueblo. Le trincaron con un tridente afilado de madera, y no separaron el trigo de la paja, sino que le entraron por las vísceras y la punta del tenedor gigante vio el sol a través de su costado. Un hilillo, que se encauzó en reguero de sangre, quedó tras sus pasos. Cuando alcanzó a su padre dijo: me han reventao por dentro, padre. Cosía la señora Brígida,  cosía y cosía para sacar adelante a su familia desmembrada: lagartera, mi niña, lagartera. Con manos de plata y ojos de barro co...

Me importa un pepino que la poesía sea científica, adiestrada, o clasista; con un verso claro o con un endecasílabo en sexta.  Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezca escrita en papel con olor a rosas, o en un post con hedor a cloaca de suburbio y mala lluvia.  Soy perfectamente capaz de devorar poemas experimentales, matemáticos, gráficos, acústicos, destruidos o reciclables; poemas que espantarían a una legión de críticos y jurados con corbata, gafas de intelectual, y 10.000 horas de lectura.  ¡Pero eso sí! - y en esto soy irreductible, no perdono a ningún poema, bajo ningún pretexto, que se deje etiquetar en el blog de los estudios científicos, y declare en la frontera qué es ficción, y qué es realidad. Si el poema se olvida de espejunar, reduplimir, y reduplicarse, su madre, su padre, su padrino y su agente editorial pierden el tiempo conmigo. No insistan, no lo voy a comprar, ni almacenar en mis estanterías. No lo leeré,...

http://bit.ly/2s6amBR 1,01-2,50

(Puedes escuchar este poema en este enlace) https://soundcloud.com/user-943096256/la-otra-zapatilla?utm_source=soundcloud&utm_campaign=share&utm_medium=facebook En este mundo de calcetines impares de amores rotos libros perdidos que duelen más que el corte del pescadero ¿dónde estará la llave las mochilas robadas las gafas perdidas? En este mundo de calcetines impares, ¿dónde? Como Sísifo de nuevo busco el papel el número de teléfono, ¿dónde? Me encuentro con Silvio en el pasillo de corazones perdidos le escribo azul y me dibuja cazadora de cuero nos miramos cómplices porque en esta mañana de sol de casi junio me encuentra la otra zapatilla, gracias.