urbangarten

Timbre de serpiente es tu nombre, noviembre. Mes de besos a la tierra recorren tu espina dorsal. Trazos de movimiento y risa son partitura visual, cuando me centro, quieta. Hojas apegadas en ramas desafían al viento. Mueren en beso caído de envés y ladera. Vuela la hojarasca respirando el último sol de invierno. Fiesta del escorpión y la serpiente, que... en círculo, noviembre, rastrean los árboles caducos. Noviembre de hojas en Minué cuidas mi sed de calma. Hojas en Monfragüe . Imagen cedida por Gema de la Fuente

A mí siempre me ha gustado la ropa por el suelo: paisajes alocados, sugerentes que aún hoy, me siguen encendiendo. Así cuando Miguel me convenció para subir a tomar una copa en su pisazo de Chamberí, me resistí algo, porque aunque a veces soltábamos las mismas frases, en otros momentos pensábamos radicalmente distinto. Eso fue lo que ocurrió, cuando descalza anduve por el pasillo de tarima para descubrir su estancia sepulcralmente definida. La luz de las farolas apenas entraba por el estor y se podía apreciar ese silencio propio del jardín japonés. Una vez que tomé la decisión de quitarme los zapatos, estaba dispuesta a desnudarle y lanzar su camisa, su cinturón, sus calcetines por los aires y, que el azar hiciera el resto. Ese orden cósmico que todo lo dispone en su justo lugar me volvía loca. Llegamos a un punto de fricción, o varios. Mientras jugaba con sus cordones, él rodaba por el suelo para colocar la camisa. Entonces, con un zapato en la mano me alcé como una diosa cabalgand...