urbangarten

Piernas de metralla en el porche de mi infancia. Boquetes de la guerra con algodón y las manos de mi madre. Abuelos y tíos lucían el hambre hablando del pan duro de la guerra. Batallas del Jarama, Brunete, la del Tajo a la altura de Aranjuez... Los años me borran las trincheras, los cosidos de la contienda, las despensas vacías y el estraperlo. Las huidas, los escondientes, los italianos que llegaron al pueblo, los primos que se marcharon a la Argentina. Cuando piensas que todo se acaba, que se pasó la página, el mundo se abre, se incendia, se inunda y vuelves a ver piernas con balas. ¿Cuál es el perfil del dolor humano? Estamos en una guerra que aquí nos sabe a rutina televisiva sin heridas cercanas. Vivimos la paz con misiles que avanzan en buques insignia, se van las bombas de la madre patria. En las ciudades se quedan los metros, las colas por el abono transporte, los corazones solos de un Madrid que vive el desencuentro entre sus habitantes. Y cuando despertaron el d...

Versos encontrados el 14 de abril de 2010 En todos los sitios siempre hay gente buena. Largo Caballero nos dió monos a las 9 mujeres que íbamos y subimos a la montaña. Yo iba diciendo: no nos los van a dar, no nos los van a dar, no nos los van a dar. Y no fue así, pudimos vestirnos de milicianas. Cuando estalló la guerra yo era analfabeta. En la prisión aprendí a escribir en ladrillos. Aún sin saber leer donde he hecho falta allí he estado, y aquí sigo estando. Donde sea necesaria allí estaré. Nota: Esta mujer republicana, como Rosario la dinamitera y tantas otras, fue condenada a muerte durante 3 años. Finalmente, le conmutaron la condena por 30 años en prisión. Una compañera presa le avisó de este cambio porque lo vio en un papel en la enfermería. A ella sin embargo, oficialmente no le habían comunicado nada.

Aún hoy se cuestiona la herida de España, muchos la quieren olvidar y otros amordazan, bajo una malentendida Justicia, la intención de reparar una deuda histórica oculta bajo un silencio de control social. Algunos la mantenemos viva como portadores de ese hilo rojo del que venimos. Hoy 14 de abril de 2010 quiero compartir con tod@s un poema que escribí a borbotones hace años en Asturias en el silencio de una casa que era una aldea, reducto olvidado de la civilización, donde mis únicas compañeras eras las manzanas verdes de los árboles, la ropa tendida en la montaña, y las cortinas blancas de la casa que no paraban de volar queriendo salir de la tarde. La memoria es caprichosa y ante la falta de estímulos urbanos surgió mi A borbotones que cuenta parte de la historia de mi familia, un conflicto entre hermanos que tuvo lugar durante la guerra civil española. Las heridas emocionales se pueden abrir para sanar con un objetivo: hacerlas pequeñas y cada vez más pequeñas, para que descans...