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Casi nunca o casi nada es siempre.  Siempre siempre es incierto, casi siempre.

'La naranja entera' es el nuevo libro de  Vera Moreno , un doble poemario que cuenta con 22 ilustraciones de la artista visual  Carmen Sevilla Espinosa  y un prólogo de la filóloga y poeta  Marisa Peña . La autora lo presenta el  jueves 3 de noviembre . Vera Moreno realizará una lectura-performance a partir de sus poemas. La poeta ripense  Leire Olmeda, junto con Marisa Peña poeta y prologuista  del libro, dinamizarán una pequeña entrevista y facilitará la conversación entre el público y la escritora. Vera Moreno organizó el ciclo cultural Lunes Literarios durante varias temporadas. Durante la sesión se proyectarán un par de videopoemas creados a partir del libro. Cuándo : Jueves 3 de noviembre. 20.00. Dónde : Centro cultural García Lorca. Plaza de la Constitución, 2. Rivas Vaciamadrid. (Oeste) Autobuses de la Veloz en Conde de Casal.  https://vimeo.com/187931808 https://vimeo.com/187931808

Ilustraciones de Carmen Sevilla Espinosa Adelanto en papel del esperado libro La Naranja entera. El doble poemario de Vera Moreno que cuenta con 22 ilustraciones de la artista visual Carmen Sevilla Espinosa ya se puede tocar, se puede oler e incluso leer. Este libro editado a todo color de casi 200 páginas incluye los poemarios La Naranja entera y Angustia. El libro se presentará a finales de septiembre en la RESAD de Madrid, ya os avisaremos con más detalle. Mientras quienes quieran aprovechar el tiempo del verano para leer pueden conseguir su ejemplar a través de la web de Amargord. (Los gastos de envío en el territorio español son gratuitos).  http:// www.amargordediciones.com/ producto/ la-naranja-entera-vera-more no/ Os dejamos un poema ilustrado del poemario La Naranja entera.

Hay hombres sillas sobre los que te puedes sentar. Hay hombres mesa de madera sobre los que te puedes incluso tumbar. Hay hombres muy estables. A veces, muchas veces, agobia tanto comfort y que el hombre silla o el hombre mesa no sea alfombra voladora. Irremediablemente, querer a una mujer nómada no es tarea sencilla.

Rueda la rueca del tiempo rueda. Ruedan por encima Rodin ruin arruina tu arte milagro; rubí, tu vida,               rueda. Eres clavel de barro Camille corazón ceniza. Lámpara encendida en una habitación sin puertas, de ventanas cerradas, sin cortinas. Luz, y rueda. La rueca del tiempo rueda. Esperar en los huecos esculpir en yeso al silencio a la hoguera. Volcar el bronce para rellenar la ausencia. Dar volumen a la mirada y al abismo. Crepita el misterio de lo injusto. Eres la llama que habita en un pozo negro y húmedo. Rueda la rueca del tiempo rueda. Rueda por encima tu madre rabiosa, rueda. Y eres clavel de barro bajo su pisada bermellón enclaustrado. Claudel, clavel en estambre. Camille, deshacer en tierra a Camille. Camille desaparecida. Una sucesión de mujeres tiran aguantan la cuerda y tus manos son lámpara que ilumina el contorno de la carne. Una poeta escribe el balcón de tu casa abierto claveles lozanos calentar...

Me encantaría que mi padre muerto me despertara en un youtube, que me contara qué tal se vive sin ropa, sin hambre, sin desempleo, sin stress; que me contara cómo es la sociedad igualitaria de los ya fallecidos; que me dijera qué echa de menos y cuáles son sus nuevos gozos. Me encantaría que mi padre muerto me despertara en un youtube y me diera instrucciones para arreglar los pinchazos de la vida (esta vez prometo prestar atención o darle más veces al play). Ya aprendí, padre, que no vivimos toda la vida, que ya no podré ver a Javier Krahe en el Clamores, que la vida sigue y nunca sabemos cuándo y quiénes nos quedaremos fuera. Que en un vimeo mi padre me volviera a enseñar a defenderme sola: de las navajas de la calle, de los cuchillos silenciosos del trabajo, a defenderme de las palabras ácidas, las miradas corrosivas y los abandonos. Un padre muerto en el ipad del sueño, galopando padre, sobre la yegua de la vida, un muerto que me hable en tutoriales d...

Tiembla el amor cuando se quiere empezar desde cero. Tiembla la poeta y el rayo. Se abre la tierra y entra el humor de lo más negro. Arde el palo santo. Se precipita el aguacero cuando una consonante tiembla. La domadora de caracoles pelirroja se ha ido. Llueve sobre el papel en blanco. ¿Por dónde se comienza cuando se tiende a cero? Sin duda, el principio es la tormenta luego  canta el silencio después del trueno, es decir,  se escucha con el cuerpo al desnudo el nacimiento del sonido vocal.