urbangarten

  Imagen Julio Medina No perdonéis a esta zíngara nómada que viaja en una misma ciudad rodando con maletas molinillos de café azules y sueños que se enredan en las ramas de los árboles. No perdonéis a esta mujer transeúnte que añora las raíces de los pájaros que desconoce la palabra quietud y su calma se reduce a una bañera repleta de agua caliente y sal. Sonreíd a estos rizos rojos de corazón alegre y despierto a sus manos que todo lo dibujan y el aire se lo lleva lejos. Sonreíd a su sonrisa sincera de verbo azul y silencio roto que sueña con ser gata y pantera en un constante chocolomo . Vivir, ser estela y polvo palabra y luz, y en una ráfaga prender el fuego de mi corazón mordido. 

Acuarela de Juan Carlos Mestre. Premio nacional de Grabado, entre otros. Cabizbajo el caballo cabeza abajo el muerto. Rueda una pelota triste sobre un suelo de agua y gris. París no quiere entender al amigo sin ojos al puñal sin destino. Cabizbajo y sin cuerdas cuando el reloj canta las doce y suenan huecos  los redobles de campana repicando una y otra vez: tarde. Llegaste tarde. No quiere el caballo llegar a ningún puerto. No quiere el lamento decir más que la herida. Tan sólo los charcos saben lo que pudo ser evitado. El silencio de agua de todo lo que quedó por decir.

A veces, la urgencia se traga todo lo importante. Suenan las sirenas hacia el Doce de octubre. Otras, es la cotidianidad asténica, lenta quien pierde el rumbo.  Vivir los  lunes como si todavía fuesen domingo, o adelantar la semana cuando el sol dictara otra cosa. ¿Por qué no huelen las tostadas antes de quemarse?

http://tortuca.com/ El sostén perdido en holandés se escribe Verloren steun y yo no habría sido capaz de llegar a Tortuca de no haber sido por el inmejorable trabajo de Nadine Ancher que ha traducido con mimo mi plaquette A por la naranja entera , siete poemas que serán publicados por el proyecto plurilingüe  Carmina in mínima re dirigido por Albert Lázaro Tinaut, un editor catalán fantasioso que está haciendo realidad su Babel poética. Todas las plaquettes deben ser traducidas a otra lengua. Una idea brillante, intercultural muy siglo XXI, vamos que ya podían financiar este proyecto las Naciones Unidas, por ejemplo. Por el momento , vamos a dejar la versión traducida en stand by hasta confirmar derechos de publicación en abierto, pero sí os podemos dejar el Sostén perdido en su lengua original. Esperamos que de aquí a finales de 2014 todos estemos un poco más centrados y ubicados en el planeta tierra. El sostén perdido Después de amputar mi brazo izquierdo, d...

Hay que mirar la grieta, la herida, para que no se nos vuelva a caer la pared, la ciudad, la humanidad entera.

Desprenderse como se deshoja a una alcachofa capa a capa coraza con coraza. Deshacerse de todo aquello que nos retiene que no nos protege que nos ciega ante el horizonte; llámese pareja, padres, hijos, jefes, rutinas, supuestas amistades llámese confort, lo conocido, lo estable. Me reitero: deshacerse. Hacer desaparecer todo lo precario, lo infame la monarquía, la corrupción, lo pequeño, lo grande, lo no necesario. Des prender, des hojar, des maquillar, des plumar, des facer entuertos, des coser lo mal hilvanado, lo que no debió estar junto. Des empolvar el olvido que debe ser recordado, nombrado, des enterrado. Atercio pelar el corazón, mullido, almohada sin púas. Acariciar con dos dedos, el índice y el corazón. Comer la alcachofa desnuda. Sin nada de lo que le sobra, llevar a la boca lo que queda, lo selecto, porque hemos llegado al centro del centro.

                                                   A quienes tiñen la injusticia con la palabra solidaridad En un portal de Madrid, digamos en Lavapiés, por qué no decir Argumosa, lo que fue antes el mar en una gran ciudad. El castillo descuartizado y  tú me ofreces una brizna de hierba. Sonrío por no verbalizar hasta dónde cubre la mierda. ¿Cómo acomodarse al hábitat del afuera, al borde del viento, la cara abrupta de la roca? Cómo salvar el invierno le pregunto a la cigarra. El castillo descuartizado. Y tú, me ofreces una brizna de hierba. Salar el temporal  porque los niños creen en los Reyes Magos. Sin embargo, ando sin casa, como caracol sin concha, y este jugo frío no lame la herida. De lo que fue, ...