urbangarten

Dedicado a Silvia Cuevas-Morales y Eusebio que adivinaron dónde estaba de vacaciones en una escapada pre-otoñal. 2º Premio cuento de la UAM 2017 Vera Moreno La señora Brígida tenía una verruga en la cara: por ahí le entraban y le salían los muertos. A su marido le mataron después de la guerra, cuando volvía a su pueblo a ver a los suyos porque decía, pensaba, que él no había hecho nada malo. Dicen que fue por donde las eras, pero no fue ningún Valdeverdejo, sino de Torrico, de la raíz misma de su pueblo. Le trincaron con un tridente afilado de madera, y no separaron el trigo de la paja, sino que le entraron por las vísceras y la punta del tenedor gigante vio el sol a través de su costado. Un hilillo, que se encauzó en reguero de sangre, quedó tras sus pasos. Cuando alcanzó a su padre dijo: me han reventao por dentro, padre. Cosía la señora Brígida,  cosía y cosía para sacar adelante a su familia desmembrada: lagartera, mi niña, lagartera. Con manos de plata y ojos de barro co...

Me importa un pepino que la poesía sea científica, adiestrada, o clasista; con un verso claro o con un endecasílabo en sexta.  Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezca escrita en papel con olor a rosas, o en un post con hedor a cloaca de suburbio y mala lluvia.  Soy perfectamente capaz de devorar poemas experimentales, matemáticos, gráficos, acústicos, destruidos o reciclables; poemas que espantarían a una legión de críticos y jurados con corbata, gafas de intelectual, y 10.000 horas de lectura.  ¡Pero eso sí! - y en esto soy irreductible, no perdono a ningún poema, bajo ningún pretexto, que se deje etiquetar en el blog de los estudios científicos, y declare en la frontera qué es ficción, y qué es realidad. Si el poema se olvida de espejunar, reduplimir, y reduplicarse, su madre, su padre, su padrino y su agente editorial pierden el tiempo conmigo. No insistan, no lo voy a comprar, ni almacenar en mis estanterías. No lo leeré,...

http://bit.ly/2s6amBR 1,01-2,50

(Puedes escuchar este poema en este enlace) https://soundcloud.com/user-943096256/la-otra-zapatilla?utm_source=soundcloud&utm_campaign=share&utm_medium=facebook En este mundo de calcetines impares de amores rotos libros perdidos que duelen más que el corte del pescadero ¿dónde estará la llave las mochilas robadas las gafas perdidas? En este mundo de calcetines impares, ¿dónde? Como Sísifo de nuevo busco el papel el número de teléfono, ¿dónde? Me encuentro con Silvio en el pasillo de corazones perdidos le escribo azul y me dibuja cazadora de cuero nos miramos cómplices porque en esta mañana de sol de casi junio me encuentra la otra zapatilla, gracias.

Casi nunca o casi nada es siempre.  Siempre siempre es incierto, casi siempre.