urbangarten

Apuntalar el propio idioma desescombrar el ruido. Tallar el hueso de un poema emplastecer las grietas, drenar la humedad. Tensar el bastidor, la urdimbre. Colorear. Los árboles, las ventanas. La tierra, la pisada. El corazón por zurcir. La luz, no te olvides de la luz natural. Los silencios de terciopelo blanco. Los besos, llenos de polvo. No te descuides:                      desempolvar el latido                      y las lagartijas.   La palabra imprecisa, sin esculpir. El alimento, las criaturas que nacen. La herida, respirar la herida. La vida como partida de ajedrez. Y el miedo , ¿ c ómo hacer pequeño al miedo? Los insomnios y el amor ciego, que no se puede tocar. El peso, la resistencia de una puerta cerrada. El crepitar de...

Los Lunes literarios es un espacio de dinamización literaria que se realiza en el CC Federico García Lorca en Rivas Vaciamadrid. Los 2os y 4os lunes de cada mes.  Cada mes viene un escritor o escritora que tiene ya una trayectoria dentro del panorama literario, aunque no son del todo conocidos, especialmente por no publicar en grandes editoriales. La idea es ampliar el mapa de la escritura del siglo XXI. Una vez al mes, de forma participativa, compartimos lecturas, experiencias y aprendizajes a partir de un artista lunático. Nuestros artistas lunáticos son escritoras y escritores conocidos a nivel internacional que escriben desde la belleza y el compromiso con una sociedad más igualitaria.  Algunos de nuestros artistas lunáticos han sido: Cortázar, Alejandra Pizarnik, José Luis Sampedro, Gioconda Belli, Mario Benedetti, Eduardo Galeano, entre otros. Próximos artistas lunáticos: 14 enero. Gloria Fuertes para peques 25 febrero.  Federic...

La vida es una suma de relojes; una acumulación de tick tacks; latifundios medidos por la sombra de un árbol; mañanas que despiertan con conversaciones estridentes del chavalerío que llega a la puerta del instituto. Medir tiempos contando el número de padres nuestros que rezaban nuestras abuelas para saber que estaba cocido un huevo. Las noches son una huida contra los despertadores, los arrastro detrás de la puerta para forzarme en la mañana a levantarme. Los despertadores cambian bajo la almohada el sentido de las manecillas, a la mañana siguiente triunfa el caos por encima de las sábanas. Despertar adores, no siempre. A veces, son jarro de agua fría, persiana que levanta al destiempo, una manta que se recoge y destapa la queja. El despertar adorado, con el tiempo, fue el beso de tu padre que vigilaba tu sueño y apagaba las luces de las aceras para dar sentido al sol. El despertador necesario es la madre que se levanta para que llegues al examen. El despertador...

Tú,  que eres el padre de mis no hijos has vuelto a dar cuerda a mi corazón erizo. Un instante recorre el pasadizo de la huida tus ojos y los míos miran la ficha que hace click ante el tic tac. Un largo túnel de tiempo y escombros un mal humor, una sonrisa. Seres fugaces que se desvanecieron nos concretamos en un punto espacio una línea oblicua que dispara la sinrazón, el freno dirigido cara a cara niega la locura. Sonríes, sonrío , el triunfo de lo no dicho. Te vas, y permanezco inmóvil en mi latido hasta los tímpanos. No quiero llevarte de nuevo a la noche del sueño. No me quieres libre y sin embargo, no te tengo. Tan sólo vienes, en aire, conmigo. Me vuelvo.