Tiro

Madejas me cuelgan de la cabeza a los pies.
¿dónde se quedó el cabo de todos los ovillos?

Tiro del hilo
se enreda, me agota.
Muero por ser cometa, no hilo.
Halley, la hija del deseo quiere
recuperar su estela de luz,
una trayectoria.

Marioneta de spaguetti de lana
atorada,
en cola para pista de despegue,
des-espero tropezada.

Alas encerradas en armarios del IKEA
esclava de Objetos obsoletos.
Arruinan tu paso al frente.
Lanza fuerte,
Lanza lejos,
mensajes en botellas oscilan en la orilla:

Allá donde no habite el amor,
pasa de largo, baby.

Me quedo con la paz, la quietud de un instante.
Escupo circunstancias, no son mías.
Desenhebro letanías impropias de una mariposa en vuelo,
gusana tejedora de sueños.

Que se acallen las alarmas, que no hay fuego en las hogueras.
Tiro de un hilo, impropio del jazmín, abandono la que fue
mi guarida. Languidecen en mi alma las circunstancias de otros.
Soy Paz, ¿qué pinto entre guerras ajenas?


Mariposa empoderada rompe el umbilical cordón que te separa del vuelo.



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Comentarios

  1. Anónimo4 de septiembre de 2009, 14:40

    Paso un momento por mi casa...y decido rescatarte un poco de tus cajas...Litle or big boxes sometimes inside our heart sometimes outside, but always conteining part of ourselves. No doubt.

    Por of the boxes...at this time too.

    ResponderEliminar
  2. Anónimo4 de septiembre de 2009, 14:44

    Que no cunda el pánico...la vida, objeto principal de la Literatura, va y viene, sube y baja. Al final permanece lo importante. Crónica y referencia... y siempre el esplendor del intento, que es mucho más importante que el resultado... es el resultado.
    Digo yo.

    David Nihalat

    ResponderEliminar

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