urbangarten

Estalla lo estable a cada paso estalla el tren el banco el balcón y no es ETA, bien lo sabes. Tan sólo relamen al dinero fagocitan el Estado y rezan por las víctimas. Estalla el valor, nos dejan con el precio con el ahora ya nada vale nada. Estás muerto, no sobrevivas a tus deudas muere por ellas. ¿Para qué? Estalla el cristal de un vaso la ruina rompe el sueño dinamita con morfina a las clases medias y dirán que es Europa, el FMI. Estalla la buena estrella de un pueblo ¿Y si digo no? No. No quiero . No quiero este destino descuartizado No me estrello, estallo. No quiero subir a este tren de Auschwitz. Estalla el pueblo decimos no al reguero de hormigas a la masacre ralentizada. No, al matadero. No, al no se puede. No, al sacrificio. La crisis, mal invento. Cantemos otro cuento.

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¿Sabrán las cerezas cuando apenas son escaso hueso que un día llegarán a ser rojas? Sospecho  que andarán vencidas descubriendo el peso, la fuerza de gravedad, la distancia entre la tierra y las nubes, escuchar el silbo de los pájaros y sentir las gotas de agua. No saben si su destino entra en el pico de un mirlo o en una caja con precinto que llegará al norte de Europa. No saben si su jugo se mezclará entre salivas y besos o simplemente serán la bendita fruta que se come antes de salir de casa con prisa. Las cerezas en el árbol son inocentes como las flores blancas que las preceden, como las fotos en blanco y negro de una veinteañera con abrigo de ante que luce una sonrisa cómplice, dejando atrás el mar del norte. Ella tampoco sabe su destino, ni si su vida será roja o gris, por no saber no sabe ni quién es. Sin embargo, su sonrisa abierta nos dice que lo descubrirá. Pasará el tiempo y saboreará las cerezas del amor y el tránsito, su piel será tersa y ...