lunes, 23 de abril de 2012

Feliz día del libro, libro


Me han parido.
Ha costadomuuuucho.
Soy de papel, mi madre lo ha peleado así.

Insistían en que fuese in vitro, virtual, pero mi madre ha abierto cajones, llamado a puertas, enviado mails…Ha sido un parto asistido.

Lo más maravilloso fue el período de gestación. Cuando ella iba hilvanando mis estrofas, retiraba los puntos, tejía comas, me limpiaba los interrogantes. Me ha cuidado tanto durante estos años. Yo siempre iba fotocopiado en su bolso, encuadernadito, he escuchado como hablaba de mí y con qué cuidadito me presentaba, tocaba cada una de mis páginas, se detenía en cada grabado. Me imaginaba en papel cosido, bueno, perforaciones las justas, con un buen lomo, con aroma y futuro se decía al acostarse una noche más. Me ha dado tantos besitos, que merecía nacer, por mí y por mi madre.

En las tardes lluviosas me hablaba de la diferencia entre el valor y el precio, a veces me hacía un lío, pero ella insistía en lo valioso que era, aunque me pasara de precio, que si costara menos ya estaría en librerías, pero que ella me quería pleno, sin escatimar en tintas, con un papel tocable, decía. Aunque la rugosidad le generaba dudas. ¿Qué era mejor tener el pelo liso o rizado? Porque claro, las imágenes necesitaban precisión en el trazo, nitidez, pero mi historia era para que se pudiera comer, para que lectores y lectoras quedaran atrapados sensorialmente, y los brillos, según mi madre, no eran del todo adecuados para los sentidos, bueno sí, visualmente.  Y  a ella lo que más le gusta es tocar,  oler, escuchar el paso de las hojas junto con el devenir de mi historia.

Sería… ella no sabía muy bien cómo sería, pero me imaginaba, me leía en voz alta (para superar el paso del tiempo me decía). Si supera la prueba del oído pasará a la posteridad. Yo le decía que me conformaba con ser, con estar aquí y ahora, que quería cobrar materia, echar raíces en muchas estanterías, pero no de las tiendas, no, de esas no. Yo quería estar en mesillas, en el aparador de la entrada, en el bolso incansable de la chica del tercero que no paraba de coger el metro de un lado a otro porque se pasaba siempre de estación al ir leyendo. En el fondo, al igual que mi madre, admito que soy un viajero, me gusta eso de ir y venir, subir y bajar ascensores, claro que cuando me abren y se pasan de parada, eso es la felicidad absoluta. Capturar el tiempo, engañar a la distancia, reconstruir mis páginas y dar valor a mi historia, porque yo sí que tengo algo que contar, no como otros, que son papel y nada dicen.


Mi madre y yo necesitamos re-encontrarnos con mi padre, para que todo se coloque en su justo lugar, y todos podamos seguir creciendo.


Yo sí creo en el encuentro, y mi madre también. Seguimos esperando con los brazos abiertos. Todos decidimos y construimos el presente que queremos vivir.







jueves, 19 de abril de 2012

Instrucciones para un idilio



Ámame como se quiere a una cuchara,
con la lengua.

Saboréame en cada sorbo
disfruta
del hielo de mi corazón cuadrado.

Sé cómplice del fuego
de mi sopa caliente.

Entre todos los cubiertos
elígeme cóncava
de metal y con sabor.

Ámame cuchara y no cuchillo.

Seré la línea curva de un abrazo
que no corta. La vuelta que
se prolonga
hacia tu salvaje corazón cuchara.

No saques el tenedor de mis colmillos,
ámame con la boca, con tus manos,

enhiesto, perseguido. Circula por mis redes
y no te detengas, el camino contiene tesoros 
no anunciados en el destino.


No.
Muerde 
los pedazos del pan,
la corteza dura del queso.
 

Amasa 
mi cuerpo, chupa la sal
en piel prohibida
que,

no lo niegues, 
pimienta pecado soy.

Ámame como se quiere a una cuchara...


miércoles, 11 de abril de 2012

Boa noite


No me leas en diagonal, detente en cada curva, en cada acento, en cada coma. Mis pausas son señales de paz para tus manos inquietas, concédete tiempo. Pon un punto para tu boca entreabierta y tu piel de cartón.

Derrite tu prisa en mi boca cereza, funde tu muerte por mi geografía abrupta de tildes esdrújulas. Derrota tus avatares y tu perfil del Facebook, y... muerde mi pezón de azúcar. Atento: de carne y hueso soy, no necesito sello, pero tu lengua puede descubrir sobre mi piel arisca mil arabescos de hojaldre y frutas secas. Mi cuerpo, tus dedos crujen como las arañas que se tuestan en la lumbre de una noche desolada y triste. Silencio.
 
Resbala por mis bordes, inhala profundamente el olor a madera e incienso, escala por mis contornos de fuego y sed.  Rebosa el vaso. Sé la última gota. Bebe y prende las velas. Desnuda con atrevimiento esta fiesta de autógrafos y copas de vino. Recorre mis laberintos y deshoja con mimo el cofre oculto que te desconcierta.

lunes, 9 de abril de 2012

sábado, 7 de abril de 2012

Victim of art 2012


 ENHORABUENA a Vera Moreno por haber ganado este CONCURSO DE POESÍA VICTIM OF ART 2012 con el poema que reproduzco a continuación :

Victim of art

Qué mierda importa que me tiren

a la papelera los jurados.

Qué caca de perro vale

el peso de mis poemas.


Si se abre la tierra

cuando rompo vacía

el tarro de los misterios.


Duelen los ojos, los gritos

cuando no te ven, ni te nombran.


Sobrevivo por amor

a la palabra rota.


No me mientas:

mi nombre

la palabra

sí que importa.
  



¡QUÉ LA POESÍA Y EL ARTE 
NOS ACOMPAÑEN SIEMPRE!


Quiero agradecer desde mi querido urbangarten al equipo de Victim of art, por su iniciativa y el reconocimiento a un poema en estado bruto.

Si observais, un par de entradas más abajo, el resultado final del poema es sensiblemente más delicado. Pero a veces, te llega una convocatoria en un momento bruto, y mira. La camiseta es chulísima.


Victim of Art es una iniciativa donde el arte pasea en camiseta o en delantal, para más info pincha aquí